北宋医仙穿成我室友[古穿今] 第116章

山高云远，石阶陡峭，一级一级延伸到天上。

两侧是参天古树，鸟鸣清越，回荡山谷之间。

越往上走，云雾越浓，山路白茫茫一片。

悠悠钟声从远处飘来。

她抬眼，只见阳光洒下，风吹雾散，露出古朴的山门，匾额处苍劲刻着“峨眉”二字。

心下忽然静了。可梦也醒了。

睁开眼时，天光未亮，残星点点，些微月色从庙顶漏下，四周还响着此起彼伏的鼾声。

阿玉坐起身，脸上湿湿的，手里紧攥着玉佩。那玉被她焐了一夜，又柔又暖。

她孤坐许久，看着手心玉佩出神。

直到晨光照破山巅，她才起身，把玉佩仔细包好，塞回怀里，转身走出破庙。

自此一路向南。

阿玉也不再一昧跟着人流。她一次次问路人：“去蜀地怎么走？去峨眉怎么走？”

有人指东，有人指西。她不管，朝着大概的方向走。

路上遇见庙，不论大小，她都要进去。

有时是山神庙，泥像斑驳，香火冷清。

有时是土地庙，矮矮一间，供着果子都烂了。

她跪在庙内，闭眼合十，口中喃喃的也总是一句话：

“神仙保佑，信女阿玉，别无他求。唯愿谢姐姐……无论身在何方，平安喜乐，所愿皆所得，此生圆满。”

咚咚咚，磕下三个响头。

老住持停下扫帚，看着她。

“小施主，你这一路，拜了多少庙了？”

阿玉撑着膝盖起身，踉跄一晃：“记不清了。”

“为谁祈福？”

她沉默片刻：“为……一个姐姐。”

老住持点点头，看着她脏兮兮的脸，手护着怀中一块位置，没再多问，只道：

“心诚则灵。去吧，前路还长。”

阿玉继续朝前走。

凡入庙中，若身上有吃食，她就分出一半，贡在台上。

身上有铜钱，她便摸出一枚，投进功德箱。

什么都没有，就再磕三个更响的头。

鞋磨破了，草绳扎一扎。饿了，讨饭食，挖野菜，吃老鼠，啃树皮。困了，找屋檐，钻草堆。

怀里的玉佩始终贴着心口。赶路时摸一摸，睡觉时紧紧握。裂纹被她摩挲得光滑了些，边缘不再扎手。

她一直走。

走到峨眉山脚下时，已是第二年秋。

阿玉抬头看，山高得看不见顶，石阶蜿蜒而上，隐在云里雾里。竟和梦中一样。

她跪倒在石阶上，伏地失声痛哭。石阶上还凝着秋霜，冰冷刺骨，她却浑然不觉。

哭到再也哭不出眼泪，她站起身，一步步往上爬。

累了就歇，歇够了再走。

路上有香客，有樵夫，有挑夫。她跟着，不问，只顾爬。

爬到金顶时，已是次日清晨。

阿玉抬眼，只见一座庙宇，黄墙青瓦，一株古柏从院里探出，枝干虬曲。

门匾上字迹斑驳，依稀能辨出“金顶庵”三个字。

她抬手想敲门，手却抖得厉害。

正踟蹰间，一灰衣老尼推门而出，手执扫帚立于门内，面容清瘦慈祥。看见她时，微微一怔。

老尼双手合十道：“阿弥陀佛。小施主，从何处来？”

阿玉扑通一声跪下。

“从汴京来，”她开口，声音又干又哑，“师太，我、我想出家。”

老尼打量她。从她破烂的衣衫，看到磨破的脚，最后停在她脸上。

“这乱世……为何出家？”

阿玉从怀里掏出一个布包，手微微颤抖，一层层打开，露出那块乳白色的碎玉。她双手捧着，举过头顶。

抬头时，眼泪滚落：“为一人……祈福。”

“求佛祖保佑她……无论她在哪儿，都平安喜乐，一生圆满。求师太成全。”

老尼看了看碎玉，又看了看她，轻轻叹了口气。

“当真痴儿。”

山风吹过，柏叶沙沙作响。

那老尼侧身，让开了门：“进来吧。”

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剃度那日，天阴阴的。

烛火昏黄，佛像低眉垂目，眼睛半闭半睁，似看非看，似问询，又似了然。

阿玉换好干净的僧衣，跪在蒲团上，双手合十，虔诚仰望那慈悲静默的脸。

师太手拿剃刀，站至她身后。

“既入空门，前尘可了？”师太问。

“弟子了却的，是私心贪念。未了的，是感恩宏愿。”阿玉答。

剃刀落下，一缕头发飘落，没有声音。

阿玉闭上了眼。

往事一幕幕浮现，画面碎得像玉佩上的裂纹，她将它们一点点拼凑。

她想起谢知韫的手，冰冰凉凉贴在她额头。

想起那句“莫怕”，还有那在裙间晃动的玉佩。

想起马车帘子掀起的一角，和那只握着书卷的手。

想起巷口，那决绝挡在她面前，衣袖翻飞的身影。

最后的画面，定格在梦中衣着古怪的谢知韫，和那抹她从未见过的，含情脉脉的笑容……

一缕缕头发接连落下，散在地上。

她听见自己的心跳一声声撞着胸膛，撞着心口那块玉佩，于是闭眼默念：

“佛祖在上，弟子不求来生富贵，不求解脱轮回。唯愿以此身常侍青灯古佛，但求恩人谢氏知韫，无论魂魄漂泊何方，经历几世轮回……”

喉头一阵酸涩，她哽了哽：“皆能平安喜乐，心想事成，得遇良缘，一生圆满。”

最后一缕青丝落下。

佛堂的烛火微动，师太双手合十。

“阿弥陀佛。”

从此，这寺里多了一名比丘尼，法号静安。

日子一天天过，静安渐渐习惯了山里的日子。

她每日早起，打扫庭院，擦拭佛龛，诵读经文。午后去藏经阁整理经卷。夜里在禅房对着灯烛抄经。

玉佩也一直贴身挂着，红绳磨旧了也没换。做功课，打坐时，干活时，就贴在胸口，跟着呼吸起伏。

庵内其他尼姑常夸她“话不多，活干得细”。

静安只笑笑不答。每一声佛号，每一句经文，每一次回向，她都已说给了佛祖听，说给了那个不知在何处的人听。

她常独立殿前，看云海翻涌。

日出日落时，那云被烧成一片火海，像极了那年汴京的冬日。

可她心里却不起波澜。

只是偶尔，她会摸出玉佩，低声喃喃：“谢姐姐，你现在……过得好不好？”

没人回答。只有风过檐铃，叮叮当当。

她笑笑，把玉佩收回怀里，放眼四望。

春天，殿前桃花盛开，粉白一片。夏天，后山溪水渐涨，潺潺流淌。秋天，后院银杏叶黄，风过洒金。冬天，鹅毛大雪覆顶，钟声悠扬。

花开花谢，四季更迭。

第三十七个秋天，静安大病一场。

咳嗽拖了半月不见好。脸色日渐苍白，走路都要扶着墙。

这日晨课，她跪在佛前，念珠捻到一半，忽然没了意识。

醒来时躺在床上，浑身钻心的疼。她一声没哼，只闭眼默默念佛。

这一躺，便再也没起来。

徒弟慧明每日来照顾她，煎药，喂饭，擦身。

这日黄昏，她精神好了些，颤巍巍掏出怀中那块鱼形玉佩。

玉还是那样温润，在夕阳下泛着柔和的光，裂纹已成了玉的一部分。

苍老的手再一次抚过每一道裂纹。她已记不得摸过多少次，每一道纹路的走向都刻在她心里，闭眼都能想起。

徒弟慧明端着药进来：“师太，该吃药了。”

“不必了。”静安摇头，将玉佩放在她手心，“这个，你收好。”

慧明双手接过：“师太……”

“等我去了，”她喘了口气，“不要随我下葬，也别收进库房，把它供在佛前。就放在殿里……让佛看着。”

“是。”

“还有，若有缘法圆满之日……便交给……有缘人。”

慧明含泪点头。

静安闭上了眼，笑了。

风里有松涛，有鸟鸣，有悠悠钟声。都是她听了大半辈子的声音，此刻竟有些陌生。

魂魄像飘进空中，身子变得轻盈。

恍惚间，她又回到了汴京的破庙，鼻尖萦绕着清苦药香。又看见南渡路上的冷月，从屋顶洒下。又想起靖康的雪，和巷口那抹月白的身影，袖风吹荡，清瘦坚毅……

她用尽全力伸出手，想触碰那抹月白，心头轻轻低喃：

“谢姐姐，你这一世，过得好不好？”

风过禅房，烛火噼啪跳动了一下。

香灰从香柱上落下，悄无声息。

静安的手骤然垂落，虚虚握着，像握着谁的衣袖。

慧明跪在榻前，久久不起。

只见窗外夕阳正沉，云海涛涛。

山风穿林而过，发出呜呜声，像在诵经，也像在祈愿。